Man lädt einen jungen deutsch-französischen Pianisten, dessen Reisen sich im Wesentlichen bisher auf sein heimisches Europa beschränkt haben, für fast drei Monate auf eine Insel am anderen Ende der Welt zum Korrepetieren ein. Was mag er wohl von einem solchen Aufenthalt erwarten? Man hat ihm angekündigt, dass es unter anderem mit Katrin Caines Chor „Island Voices“ das „Deutsche Requiem“ für ein Konzert im April 2026 einzustudieren gilt – also macht er sich ein wenig mit dem Brahms’schen Klavierauszug vertraut und stellt sich auf Proben ein, die sich, so vermutet er, womöglich nicht wesentlich von denen eines europäischen Laienchores unterscheiden – und doch irgendwie vielleicht ganz anders sein werden. Man sagt ihm, dass besagte Insel eine französisch-britische Kolonialvergangenheit hat und dort flächendeckend französisch gesprochen wird – also liest er sich ein wenig ein, kauft sich eine Ausgabe von „Paul et Virginie“ und macht sich auf Menschen gefasst, die im Grunde wie Franzosen sein werden – nur vielleicht ganz anders.

Wie sich diese Andersartigkeit gestaltet, davon kann ihm selbstverständlich nur seine Zeit vor Ort den Beginn einer Idee vermitteln – und in diesem Text möchte er einige seiner Eindrücke diesbezüglich nach zwei Monaten Aufenthalt festhalten.

Proben mit Brahms…

Meine allererste Erfahrung auf Mauritius vermochte mir gleich einen dieser Unterschiede zu verdeutlichen, in Form einer der vielen amüsanten Übersetzungskuriositäten, die der sprachliche Schmelztiegel aus Kreolischem, Französischem und Englischem gerne mal zustande bringt: Bei meiner Ankunft am Flughafen wurde ich netterweise von einem Chorsänger abgeholt – der am Ausgang ein Schild mit der Aufschrift „Romain Germain“ in die Höhe hielt. Es dämmerte mir bald, dass ich der damit Angesprochene war. Die Erwähnung dieses Missverständnisses, dem mutmaßlich ein à la Flüsterpost weitergeleiteter und zu irgendeinem Zeitpunkt „Romain (Germany)“ benannter Telefonkontakt zugrunde lag, sorgte in mehreren Proben noch für allgemeine Erheiterung.

Überhaupt sind besagte Proben mit „Island Voices“ stets eine kleine sprachliche Herausforderung – was kaum verwunderlich ist, bedenkt man doch, dass hier eine größtenteils kreolisch-sprachige Gemeinschaft auf Englisch mit einer deutschen Chorleiterin arbeitet, die Anweisungen an ihren Korrepetitor gerne mal in ihrer Muttersprache durchgibt, während sich letzterer mit dem Chor wiederum überwiegend auf Französisch austauscht. Man mag dann an deutschen, kreolischen oder indonesischen Texten arbeiten – an Verwirrungspotenzial mangelt es nie: „Ki sa vedir, « zelik

…und ohne ihn

Gesungen wurde unter anderem ein Lied von Kaya, der hierzulande quasi-heiligen Sängerikone, die maßgeblich die für die Insel so charakteristische Genrefusion – namens seggae – aus heimischem sega und karibischem Reggae mitentwickelt hat. Der kreolische Text des Lieds gab mir zudem Gelegenheit, weiter in die Alltagssprache der Insulaner:Innen einzutauchen, die in einem grammatikalisch und rechtschreibtechnisch stark vereinfachten Französischen wurzelt. Einen eingebildeten Festlandfranzosen kann es anfänglich ein wenig schmerzen, die Komplexität der langue de Molière derartig mit Füßen getreten zu sehen. Dieser Schmerz ist aber vergessen, sobald man die gewinnende Herzlichkeit der Mauritier:Innen beim Sprechen gehört, sobald man den wunderschönen foudi bei seinem reizenden Namen zu rufen gelernt, sobald man selbst einen glotzenden Straßenköter mit einem kameradschaftlichen „Ki to pe gete, twa ?“ gegrüßt hat.

Man darf eben nicht vergessen, dass auf Mauritius trotz der staatlichen und nicht-staatlichen Bemühungen bezüglich musikalischer Ausbildung während der letzten Jahrzehnte korrepetierende Pianist:Innen weiterhin nicht verfügbar sind wie Sand am Meer. Umso mehr werden die wenigen, die es sind, von allen Seiten angefragt: Als die NGO „Vent d’un rêve“ – die mit ihrem kostenlosen Unterricht seit 2011 Kindern und Jugendlichen im sozial schwachen Viertel Floreal erfolgreich einen Zugang zur Musik ermöglicht – mitbekam, dass mit mir ein verfügbarer Vertreter dieser unterrepräsentierten Berufsgruppe im Land weilte, wurde ich prompt zum Begleiter diverser Vokal- und Instrumentalkonstellationen für mehrere Weihnachtskonzerte ernannt.

Die Proben hierfür fanden auf mauritische Art statt: Mal waren aus unbekannten Gründen die Streicher abwesend, mal die Klarinettistin. Noten? Keine. Pena problem: Weihnachtsschlager lassen sich auch auswendig vom Blatt begleiten. Also beschränkt man sich auf das Mindeste: Wie viele Strophen von „Il est né le divin enfant“ singt ihr? Braucht ihr Zwischenspiele? Abmachungen, die darüber hinaus gehen – wie beispielsweise die, Gitarre, Schlagzeug und Klavier während der letzten Wiederholung des Refrains von „Hallelujah“ schweigen zu lassen – sind nur dazu da, um im Konzert nicht von allen Beteiligten beachtet zu werden. Also gibt man sich einfach dem Flow hin und teilt mit den jungen Mauritier:Innen den Spaß am Musizieren.

Von der Uhr wegkommen

Ein gewisses Grundübel, das man hier im Tausch gegen sehr viel Offenheit und Herzlichkeit in Kauf nehmen muss, ist also eine Form von Unzuverlässigkeit. Warum jedoch ein so schnödes Wort verwenden für etwas, das nur eine Facette einer generellen Spontaneität und Ad-hoc-Mentalität ist – so wie es die Unpünktlichkeit die einer ganz anderen Zeitauffassung ist? In der Tat sind Verspätungen von 60 Minuten und darüber hinaus hier in allen Lebensbereichen keine Seltenheit. Ironischerweise ist das niemandem deutlicher bewusst als den Mauritier:Innen selbst. Als ich einmal für einen Konzertauftritt spät dran war und unterwegs jemanden vor Ort deshalb anrief, ließ man mich glauben, dass bisher alles nach Zeitplan lief und meine Verspätung in jedem Fall problematisch wäre. Also sputete ich mich – nur um bei meiner Ankunft drei Minuten nach geplantem Konzertbeginn festzustellen, dass nicht einmal der eine halbe Stunde zuvor eingeplante Soundcheck bereits gemacht worden war. Ob man mir das nicht am Telefon hätte sagen können? Bloß nicht – so erklärte mir meine Gastgeberin diese Verschwiegenheitsstrategie –  denn dadurch würde ich ja nur ermutigt, weiter Verspätung aufzubauen, die irgendwann die eigene womöglich überschreiten könnte.

Man gewinnt den Eindruck, dass „Verspätung“ im Grunde auch ein Unwort ist: Warum gesteht man den Dingen nicht einfach die Zeit zu, die sie brauchen? Dem Autofahren auf zu Stoßzeiten verstauten Straßen? Dem Erhitzen des Öls in einer Snackbude am Straßenrand, deren prospektiver Kunde womöglich nicht die Geduld aufgebracht hätte, eine halbe Stunde lang auf seinen tekwa zu warten, hätte man ihm das von vornherein in Aussicht gestellt? Man lässt der Zeit hierzulande manchmal noch ein wenig von ihrer vorindustriellen Ungezähmtheit. 

Advent unter den Palmen

Nun geht es auf Weihnachten zu. Von diesem alljährlichen Ereignis sind auch tropische Inseln nicht ausgeschlossen, wenn sie, wie Mauritius, unter anderem christlich geprägt sind. Sprich: Es werden Kunststofftannenbäume aufgestellt, „Christmas markets“ organisiert (die außerhalb der Tatsache, dass sie im Advent stattfinden und dort Dinge verkauft werden, kaum etwas mit ihren deutschen Pendants gemeinsam haben) sowie mit dem Chor für ein am 20. Dezember anstehendes Konzert Weihnachtslieder geprobt. Vor lauter „Petits Papas Noëls“, „O Tannenbäumen“ und „White Christmases“ in Proben, die bei 30 Grad Hitze und türkisfarbenen Lagunen, rot blühenden Flamboyants und azurblauem Himmel im Hintergrund stattfinden, bekommt man bisweilen durchaus Lust, sich in weihnachtsüberdrüssiger Zerstörungswut zu suhlen – indem man beispielsweise jene Böllsche Erzählung aufschlägt, die man unter dem Titel „Nicht nur zur Winterzeit“ gut auf die Südhalbkugel versetzen könnte.

Aber ich hoffe sehr, dass die Rückkehr in nördlichere Gefilde kurz vor den Feiertagen mich davon abhalten wird, red-nosed Rudolph, Ochs und Esel sowie Santa Claus höchstpersönlich zu chatini zu verarbeiten und mit dieser nahrhaften Weihnachtspastete die vielen auf der Straße herumlungernden Hunde der Insel zu bescheren – in der Hoffnung, diese mögen mir aus Dankbarkeit darüber zur Abwechslung mal die ein oder andere „Stille Nacht“ gönnen.

Mittlerweile bin ich ins kalte Europa zurückgekehrt. Was mich hier aufzuwärmen vermochte, sind – neben dem mitgebrachten mauritischen Rum – die vielen lebhaften Erinnerungen an meinen südländischen Frühsommer: an weiße Sandstrände, die die frühe Abendsonne golden färbt – an das laute Flattern von riesigen, Mango-raubenden Fledermäusen, die von ihren filaos aus in den sternenbesprenkeltem Himmel aufbrechen – an bläulich schimmernde Fächerpalmen, die sich in der Ozeanbrise wiegen – an die einnehmende Gastfreundlichkeit der Chorsänger:Innen, die einem vom ersten Tag an das Gefühl geben, einer von ihnen zu sein – an höllisch schnelle segas – an sehr viel Gesang, der vom Herzen kommt. Mo lil Moris, to pou mank mwa !